Nouvelles

Comme je suis nulle avec un ordinateur et que je sais pas dessiner, je mets mon imagination au service de ma plume ! Lol, je prétends pas non plus être Shakespeare, mais j'espère juste que mes histoires vous plaieront. J'en ai des courtes et des longues. Je commence par les courtes.

Dans le métro

Chaque jour, des milliers de lyonnais prennent le métro. Toujours occupés à leurs propres affaires, toujours pressés, ils ne font jamais attention à ce qui se passe autour d'eux. En effet, tous savent qu'une petite voix indique les stations, précise de quel côté il faut descendre, rappelle les correspondances. Et après ? Ont-ils jamais été cherché plus loin ? Se sont-ils déjà posé des questions sur cette petite voix ? Demandez-leur, tout ce qu'ils vous répondront c'est qu'une femme a préenregistré ces messages et qu'ils sont diffusés en boucle par des haut-parleurs. Aucun n'a jamais su et sans doute ne saura jamais que cette petite voix a une âme.
Qui dit âme dit sentiments. La petite voix du métro en avait à revendre, elle les aurait laissé éclater pourvu qu'on lui accorde un peu d'attention. Mais comment faire comprendre à tant d'indifférents qu'une petite voix a besoin de tendresse. Elle les voyait, chaque jour, encore plus mécaniques qu'elle qui pourtant n'était que circuit électronique et composantes informatiques. Alors, déçue, elle décida de les ignorer elle aussi, de les oublier. Chaque jour, elle annonçait les stations sur le même ton monocorde, dans le vide car elle savait pertinemment que personne ne l'écoutait. Et elle les observait. Le vieux monsieur qui regarde toujours vers le ciel par la fenêtre en soupirant. Le jeune premier qui lit son journal gauchiste en marmonnant contre sa société. Le bébé qui crie dans sa poussette et qu'aucune tendresse maternelle ne peut calmer. La minette de la rue Pasteur, toujours accrochée à son portable même quand personne ne l'appelle. Ils ne représentaient pas plus à ses yeux que des silhouettes mouvantes.
Mais voilà qu'un jour tout changea. C'était la rentrée universitaire. Comme chaque année, les stations allaient déverser leurs flots d'étudiants. Rien de nouveau. Sauf que ce jour-là, elle vit un étudiant inconnu. Ce devait être sa première année, elle ne l'avait jamais vu. Silencieux, les yeux perpétuellement tournés vers le plafond, vers elle, il semblait descendu d'une autre planète. Pour la première fois depuis longtemps, son petit cœur se remit à battre la chamade. À chaque annonce de station, le haut-parleur grésillait de plaisir. Chaque jour, elle le dévorait du regard, elle retint la station d'où il partait, celle où il allait, l'heure à laquelle il arrivait, l'heure à laquelle il revenait.
Au fur et à mesure que le temps passait, son affection pour ce garçon grandissait. Alors, pour le voir plus longtemps, elle se trompait volontairement dans les stations, répétant plusieurs fois les mêmes, oubliant celle où il descendait. Mais, nous l'avons dit, qui se soucie des sentiments de la petite voix du métro ? Les plaintes commencèrent à affluer, les gens pressés arrivant toujours en retard à leur travail. Alors, les dirigeants des transports en commun décidèrent d'immobiliser la rame du métro pour une journée. Ils démontèrent les annonces, la petite voix amoureuse fut désamorcée et remplacée par une autre petite voix que les sentiments n'avaient pas encore effleurée.
C'est ainsi que s'éteint la petite voix amoureuse, secrètement et sans que personne ne s'en rende compte.

Wauw! Jsuis très touchée!
Moi aussi j'écris, mais malheureusement pas en français et pas aussi bien que toi...

Super bien! Congrats filleke!

Bisous

J'attends la prochaine avec impatience

OuUuu j'adore ^^

merci... La suivante, je l'aome bien aussi, mais on m'a dit qu'elle était trop prévisible. Alors, j'attend votre verdict.

46253

Quand Pierre passa le portail et traversa la cour immense, le souffle glacial du vent lui fouetta le visage. Il venait d'entrer dans le Centre d'Histoire de la Résistance et de la Déportation. En montant l'escalier, il regarda le billet qu'on lui avait remis : "Ceux qui ne se souviennent pas du passé sont condamnés à le revivre". Oui, c'est pour ça qu'il était là, pour voir le passé en face, pour découvrir le résultat de la barbarie humaine dans toute son ampleur et son horreur.
Depuis quelque temps, les commémorations à la mémoire des disparus d'Auschwitz se succédaient. Après les commémorations venaient les documentaires, puis les films. Aux informations, d'anciens déportés témoignaient de leur souffrance passée, racontant tour à tour les tortures, l'espoir puis, enfin, la liberté. De beaux politiciens, en costume cravate bien brossé, expliquaient, par de grands discours fort bien pensés, l'importance de ce que l'on appelait désormais le devoir de mémoire. "Ceux qui ne se souviennent pas du passé sont condamnés à le revivre". Oui, ce passé, il était venu l'exorciser, comprendre quel avait été le tort de sa famille alors, voir ce qu'il n'avait jamais vu. Les groupes d'écoliers se massaient devant une carte de l'Europe replaçant tous les camps : de concentration mais aussi d'extermination. Les camps de la mort… C'est là que les siens avaient été envoyés. Une famille déchirée et anéantie. Avec un rire amer, on lui avait dit que sa famille s'était échappée par la cheminée… Ironie du sort, c'était bel et bien la triste réalité. Avec eux, c'était une partie de son histoire qui s'était envolée en épaisse fumée noire.
Et il était là, aujourd'hui, à essayer d'assembler les nombreuses pièces du puzzle de son passé. Il observa un tableau de chiffres, le nombre de morts dans chaque camp par rapport au nombre de déportés initial. A priori, un nombre incroyable, énorme s'il en croyait le guide que les enfants écoutaient silencieusement. Mais, pour Pierre, ça faisait au moins six zéro de trop. Il ne parvenait pas à être horrifié par un chiffre aussi fort, il ne pouvait visualiser l'ampleur du désastre. C'est en passant devant le mémorial qu'il comprit. Trois murs recouverts de plaques noires sur lesquelles apparaissaient, gravés en blanc, les noms des déportés exterminés. Il fut subitement pris de vertiges, les noms tourbillonnaient autour de lui. Il ferma les yeux et respira profondément, adossé contre le mur. Voilà donc l'affreuse vérité qu'on avait cherché à lui cacher… Ayant repris son souffle, il continua sa visite.
Plus loin, des portraits de déportés s'étalaient dans un couloir. Il fut frappé par leur regard triste et morne d'où tout espoir avait disparu. Pour eux, la vie semblait arrivée à son terme. Pas même une minuscule lueur ne venait allumer leurs yeux irrémédiablement éteints. Mais, un autre portrait attira son attention, un portrait différent. Malgré sa maigreur et la douleur que son corps laissait paraître, on eut dit que cet homme, ombre de lui-même, tentait de sourire à son photographe. Et comme le simple fait de sourire semblait représenter une souffrance innommable, ses yeux faisaient ce que les lèvres ne pouvaient plus. Ses yeux brillaient d'espoir et de bonheur de la liberté enfin retrouvée, ces photos ayant été prise lors de la libération du camp.
Pierre fut touché en plein cœur par le portrait de ce maquisard. Combien d'homme avait-il vu mourir ? Combien de soleil avait-il vu se coucher dans la crainte de ne pas voir reparaître l'aurore ? Combien de fois était-il tombé pendant une marche forcée sans savoir s'il se relèverait ? Combien de fois avait-il été frappé avec la peur de ne pas survivre ? Autant de questions auxquelles ce déporté lui-même n'avait sans doute pas la réponse. Il resta longtemps à observer l'image, puis, du bout des doigts, il caressa le tatouage, immortalisé par l'appareil : 46253. Il sentit les larmes couler le long de ses joues. Pour cet homme, pour ses aïeux, pour toutes ses vies brisées, pour tout ce mal qu'un homme avait engendré, pour tout ce gâchis, pour tous ces humains balayés au nom de la pureté de la race supérieure. Le cœur lui manqua soudain, il tomba à genoux. Il releva doucement ses manches et caressant ses bras meurtris, il relut le chiffre inscrit là à jamais : 46253. Le déporté de la photo, c'était lui.

Merci hein! J'ai les larmes aux yeux! Pas prévisible, je croyais qu'il s'agissait d'une membre de famille ou qqc...
Lili, je suis émerveillée!

Arrete, je vais plus passer les portes si ca continue ! Lol

Voila ma dernière ! Ben oui, je suis pas très productive ! Lol après on passe aux histoires plus longues ! ^^

Mon école

Histoire est heureuse. C’est la rentrée des classes. Après avoir passé tout l’été dans les placards d’une salle de classe, ses amis et elle vont enfin pouvoir sortir pour une nouvelle année. Ils vont voir de nouveaux enfants, les entendre se raconter leurs vacances à la mer ou à la campagne. C’est leur seul moyen de s’évader de cette salle à Histoire et aux autres. Le reste du temps, ils demandent à Géographie de sortir ses jolis livres plein d’images. Alors les esprits vagabondent loin, très loin, en Europe, en Asie, en Amérique… Géographie est la meilleure amie d’Histoire. Elles se connaissent depuis un temps considérable et l’on ne les a jamais vues l’une sans l’autre. En plus, souvent, les enfants les aiment bien, la première parce qu’elle raconte plein de choses qui se sont passées, la deuxième parce qu’elle fait voyager et avec elle, on fait du coloriage. On donne des couleurs aux pays qui n’en ont pas, on fait de beaux dégradés de couleurs.
Il y a aussi, dans cette classe, Français. Il n’a jamais su pourquoi il s’appelait comme ça. Il ne s’aime pas trop car il se trouve ennuyeux parfois. Il n’aime pas voir le visage fatigué des enfants quand il leur parle de Grammaire Conjugaison et Orthographe, ses cousines. Mais il aime voir leurs yeux brillants lorsqu’il raconte de belles histoires. Français aurait voulu être comme sa grande sœur, Littérature qui elle n’ennuie jamais les enfants parce qu’elle ne raconte que les belles histoires sans parler des cousines. Mathématique doit souvent le consoler. D’ailleurs, en général, ils se consolent l’un l’autre, parce que Mathématique sait qu’il n’est pas non plus très apprécié des enfants. Il lui reproche généralement d’être trop compliqué. Pourtant, il essaie tant bien que mal de leur plaire en inventant toutes sortes de problèmes amusants avec des bonbons, des chocolats ou des billes.
Puis, il y a Anglais, le petit nouveau que les enfants découvrent en arrivant dans cette classe. Il est gentil et intéressant, mais, on a souvent du mal à le comprendre, parce qu’il ne parle pas comme nous. C’est un étranger, mais il s’est très bien intégré et s’adapte très bien à ses compagnons, malgré ses bizarreries. En plus, ça lui arrive de faire rire les enfants car, parfois, pour mieux se faire comprendre, il leur chante des chansons que la maîtresse leur traduit, alors, ils chantent avec lui.
Musique, Art Plastique et Sport, eux, sont les seuls de tout ce petit monde à ne pas s’inquiéter. Chaque année, les enfants les retrouvent avec plaisir. Musique, comme Anglais, les fait chanter et, parfois même, les fait jouer de la flûte ou d’autres instruments. Ça les amuse beaucoup les enfants, c’est pour ça qu’ils aiment Musique. Art Plastique, les enfants préfèrent l’appeler Dessin, c’est plus court et plus joli. Dessin donc, puisque c’est comme ça que tout le monde l’appelle, montre aux enfants comment faire de beaux paysages, de beaux animaux ou de jolis personnages bien habillés. Il leur met un crayon dans les mains et doucement les guide pour faire apparaître de grandes montagnes ou des oiseaux volant vers le soleil couchant. Ensuite, il leur fait mettre plein de couleurs pour réaliser un chef-d’oeuvre que papa et maman accrocheront au mur. De temps en temps, il sort même des tubes de peinture, c’est encore plus amusant que les feutres, parce qu’on s’en met de partout. Sport quant à lui fait surtout jouer les enfants tout en leur permettant de se dépenser, d’avoir une activité physique. Il a plein de fils et de filles pour l’aider. D’ailleurs, les garçons adorent Foot et Basket alors que les filles préfèrent Danse et Gymnastique. Sport ne sait pas pourquoi, mais c’est comme ça. Ce qui lui importe, c’est de donner du plaisir aux enfants.
Mais, chut, les enfants arrivent. Leurs pas résonnent dans le couloir. Bientôt, ils vont entrer dans la classe et s’installer. Ils vont découvrir tout ce petit monde et vivre avec eux une nouvelle année. Les voilà qui entrent, taisons nous et préparons-nous à les accueillir…

Haha, trop mignon cette histoire! J'ai joui de la lire...

J'ai lu la premiere sur la petite voix du métro. Elle est tres belle tu as beaucoup d'imagination ! Je lirais les autres plus tard, promis. Mais la, j'ai trop mal a la tete X_X

j'ai lu les 3 , j'adore c'est trop bien! T'as beaucoups de talent, continue c'est génial

Encouragée comme ca et comme j'ai plus d'histoires courtes, je vous propose une histoire plus longue et qui se déroule, devinez où ? ... A la cour du Roi Soleil bien sur !
Mais avec des personnages actuels, notament notre cher Chris . J'espère que vous me pardonnerez les quelques fantasmes assouvis par l'écriture.

On te pardonne! Allez, ou reste cette histoire...?

Voila je les ai lues. 46253 est tres belle ! Et au contraire, je trouve pas qu'elle soit trop previsible ! Enfin, moi je l'ai beaucoup aimée. Et puis Mon Ecole j'l'ai bien aimée aussi ! C'est pas dans le meme genre, c'est sur, mais elle était belle

Impatiente de voir ta longue histoire !